ANÁLISIS | SIGNIFICADO
En una dulce tarde de domingo, bañada en el dorado de septiembre, el verano siempre se desvanece demasiado pronto, como la risa de un payaso. Las sombras llenan la habitación donde vienen a ahogarse las penas, tu corazón es una flor tardía mientras te tomas otra copa.
Sé que entiende cómo te sientes, difumina lo que es correcto y lo que es real, ya no queda amor que puedas robar. Porque el bufón se ríe solo, y el bufón queda desairado, y el jugador intenta recuperar lo que ha perdido.
La dulce tarde de domingo y todo lo que se puede oír es una vieja y familiar melodía, pues has olvidado la mitad de las palabras. La luz del sol inunda la habitación como un silencioso grupo de pájaros, y la esperanza es una flor roja que desaparece entre las nubes.
Sé que entiende cómo te sientes, difumina lo que es correcto y lo que es real, y no hay nadie aquí con quien hacer un trato.
Porque el bufón se ríe solo, y el bufón queda desairado, y el jugador intenta recuperar lo que ha perdido. Oh, y la mente triste canta una canción para los borrachos y los de corazón roto, y el tonto nunca sabe cuánto le cuesta.
Porque el bufón se ríe solo, y el bufón queda desairado, y el jugador intenta recuperar lo que ha perdido. Oh, y la mente triste canta una canción para los borrachos y los de corazón roto, oh, y el tonto nunca sabe cuánto le cuesta. Bueno, el tonto nunca sabe cuánto le cuesta.
+ Passenger
Biografía de Passenger
Passenger: El Viaje Melódico de un Trovador Moderno
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